的铁砧。”
伊万把铁砧碎片握在手里。鸡蛋大的铁砧,心火在里面跳。很弱,但没灭。
“师父还在。”
怀特躺在地上,胸口是灰白色的。他被核的光染了,变不回来。但他活着。他睁开眼睛,看着灰白色的天。
“怀特。你疼吗?”
“不疼。没有感觉。那部分死了。”
塔格蹲下来,把手按在怀特的胸口。印记在跳,暗金色的。他在给怀特送疼——送自己的疼。左膝的疼,右膝的疼,忘了的疼。疼涌进怀特的身体里,灰白色的胸口亮了一下。暗金色的。
“塔格。你在暖我。”
“暖了就不冷。”
怀特坐起来。胸口的灰白色退了一点,退了指甲盖大小。但大部分还在。
“塔格。我变不回来了。”
“变不回来也在。根记得你。”
汤姆合上本子,把铅笔夹在耳朵上。他的手不抖了。不是因为不害怕,是因为太累了,累到抖不动。
“汤姆。你念了多少个名字?”
汤姆翻开本子,数。数了很久。
“一万两千三百四十一个。”
“他们醒了?”
“没有。他们死在梦里了。但他们的名字被记住了。记住了就不会白死。”
希望握着铅笔,站在核碎掉的地方。地上有一个坑,很深。坑底有光——暗金色的,很弱。是陈维的根。根在坑底,在那些灰白色的灰烬里。根在吃灰烬,吃那些碎掉的梦。
“希望。你在看什么?”
“看根。它在吃。”
“吃完了,就不会再长了。”
塔格走到坑边,往下看。坑很深,深到看不到底。但根在下面,暗金色的,像一条河。河在流,流向北方,流向火种镇。
“走。回去。”
他们转身,向北走。走了几步,塔格停下来。他回头看。地平线上,那个灰白色的点没有了。但地上有东西——不是核,是“芽”。很小的芽,灰白色的,从坑边冒出来。它在长。长得很慢,但它在长。
“花。它又长了。”
白衣人的声音从根里传来。“会一直长。只要有人想不疼,它就会长。”
“那就一直砸。砸到没人想不疼。”
塔格转过身,向北走。左膝不疼了,但他走得慢。每一步都踩得很重,像是要把地踩穿。
伊万跟在后面。赫伯特跟在后面
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