应。
“赵会长……”他声音发颤沙哑，“求您……放李家一条生路……”
说罢。
李明铉伏在地上，不敢抬头。
他只能看见自己的手，十指苍白，指缝里嵌着石板地上的细沙。
细沙硌进肉里，生疼。
只能看见赵源宇的皮鞋，黑色，擦得很亮，鞋尖沾着一点点墓园里的泥土。
那双鞋，离他不到一米。
如果李明铉敢，伸手就能碰到。
但他不敢。
他只能伏着，等着。
等待那个坐在车里的人，宣判他的生死。
风从墓园里吹过来。
带着松脂的味道，带着枯叶腐烂的气息，带着那些沉睡了百年的魂魄的低语。
远处。
保镖们依旧站在各自的位置上，一动不动。
没有人看李明铉，没有人说话，只有风声，和李明铉自己粗重的喘息声。
再次沉默。
很久。
久到李明铉的额头在地上压出一道红印，硌得生疼。
久到他的膝盖开始发麻，渐渐失去知觉。
久到他的心跳从狂跳变得缓慢，又从缓慢变得狂跳，反复几次。
李明铉已经分不清现在是快还是慢。
然后。
赵源宇的声音再次响起，“崔顺实！你对崔顺实，了解多少？”
李明铉猛地抬起头。
他看着赵源宇，大脑飞速转动。
崔顺实。
崔太敏的女儿。
朴景慧的闺蜜。
那个藏在青瓦台阴影里的女人。
那个从来不在公开场合露面，却能左右国家大事的女人。
他知道多少？
他知道她每天几点起床。
上午十点，不会更早，因为她晚上要熬夜看文件，那些不该她看的文件。
他知道她每周几去教会。
周三和周日，风雨无阻，那个教会是她父亲崔太敏创立的永世教。
他知道她每周见朴景慧几次。
通常是三次，时间不定，但每次见面后，青瓦台都会有重要人事变动。
他知道她喜欢吃什么。
松茸，而且必须是济州岛汉拿山产的才行，空运到首尔，专人烹饪。
他知道她不喜欢见什么人。
记者
…。。