赵诚的右手重重砸在长桌上。
他抬起头。
目光从威龙脸上,缓缓滑到蜂医脸上。
整个帐篷的气温骤降了三度。
威龙的手指,僵在虎蹲炮的扳机护圈上。
蜂医的拇指悬在激素枪的击发钮上方。
一滴冷汗。
顺着他的太阳穴滑了下来。
“你们吵够了没有?”
赵诚冷冷扫视他们一眼,面若寒霜!
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