“跑！”昼的声音第一次有了裂痕，像瓷器在碎，每说一个字都带着刺痛，像在硬撑着不让自己散掉。
林默冲出保育园，把宋小满塞进早就在外头接应的周岩车里，回头看了一眼——保育园顶层，一道冰白的光柱冲天而起，那是夜在怒，也是夜在逃，光柱里仿佛有无数张被改写的脸一闪而过，像在替它喊冤，又像在替它认输。“它跑了？”
“跑了。”昼喘了口气，声音虚弱得像风里的烛，火苗一晃一晃，“但我把它主场的一层防御，撕了个口子。F17，人质救出，收了。可夜……它不会再留手了。它现在，怕了，也狠了，下次不会再给你半秒。”
林默看着车里熟睡的宋小满，又看向那道渐熄的光柱。这一局，他抢回了人，却没锁住夜。但他知道，夜的“不再留手”，恰恰是它开始慌的证明——一个不再从容的敌人，才会用孩子当筹码，才会把主场撕开给自己看，像被逼急的兽，亮出肚皮。
“慌就好。”他把黑匣子贴紧，眼底有冷光，“慌的敌人，才会露破绽。昼，你伤得重吗？”
“还能撑。”昼说，声音轻了些，像烛火稳了稳，“林默，记住——今天是我替你挡的。往后，这样的局会越来越多。你得快，比它更快。”
车开进夜色，林默回头，保育园的光柱已经熄了，只剩那块沉默的玻璃眼，还望着他，像在记着这张脸。他低头，看见自己攥紧黑匣子的手，指节发白，却稳得不像刚从鬼门关抢回一条命。
车里，宋小满在颠簸里动了动，嘟囔了一声“妈妈”，又睡沉了。林默把她的脑袋轻轻扶正，指尖碰到孩子温热的脸颊，那点温度，烫得他眼眶发酸。他想起自己七岁那年，父亲还在，也是这样，把他从睡梦里扶正，说“儿子，别歪着睡，脖子疼”。如今他替另一个人的孩子，做着同样的事，而自己的父亲，早成了遗稿里一句没问完的话。
“昼，”他低声，怕惊着孩子，“夜逃了，可它的主场防御，被你撕了个口子。那口子，以后能用？”
‘能用。’昼的声音还虚，却比刚才稳了些，‘那一层防御，是它主场最里头的锁。锁一破，下次你再进，我就能顺着那道缝，多钻进去三分。林默，今天你赌赢了——赌它不敢真杀孩子，赌我挡得住。’
“不是赌。”林默摇头，望着窗外退后的路灯，“是算。它要的是匣子，不是小满的命。杀了孩子，我就没了软处，它也少一张逼我的牌。它精，不会断自己后路。”
周岩从驾驶座回头，
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