雨下了整整一夜，到天亮时才算收住。
熊淍从山洞里钻出来，站在洞口伸了个懒腰。骨头咔咔响了一串，他低头看了看自己的手，掌心磨出的血泡已经结痂，硬邦邦的一层，像贴了块粗砂纸。
山谷里弥漫着雨后特有的清冽气息，混着泥土的腥甜和松脂的苦香。瀑布的水量比昨天又大了几分，白练似的砸进潭里，轰隆声震得地面都在微微发颤。
师父走了三天了。
熊淍回头看了一眼洞里，那个酒葫芦还搁在青石上，旁边是师父留下的布包。他没动过里头的碎银，只取了一包伤药，敷在肩膀上。昨天在瀑布下练剑，被激流卷出去撞在石壁上，右肩胛骨到现在还隐隐作痛。
“活着，才有希望。练好剑，等我回来。”
师父的声音还在耳朵里转着，像山谷里的回音，怎么也散不掉。
熊淍深吸一口气，弯腰捡起靠在洞口的孤锋剑，大步朝瀑布走去。
水声越来越近，震耳欲聋。
他脱掉上衣，露出精瘦的上半身。十七岁的少年身板还没完全长开，但三个月不要命的苦练，让他的肩膀宽了一些，手臂上的肌肉线条也渐渐显出来了。只是背上纵横交错的旧伤疤还在，那是九道山庄留下的，每一道他都记得是怎么来的。
熊淍把蒙眼布系紧，提着剑走进瀑布。
冰凉的山洪砸在头顶，砸在肩上，力道大得像有人抡着铁锤往下夯。他双腿微屈，脚趾死死抠住石台表面的凹槽，硬扛着那股要把人冲飞的巨力。
第一剑。
孤锋剑逆流而上，劈开一道水幕。剑身被水流撞得嗡嗡作响，虎口传来的震颤一直传到肩膀。他咬着牙，手腕翻转，第二剑紧接着刺出。
瀑布下练剑，最难的不是力气，是站住。
脚下的青石常年被水流冲刷，滑得像抹了油。稍一分神，人就被卷出去。昨天他在这儿被冲倒了不下二十回，有一回脑袋磕在石头上，眼前一黑差点背过气去。等他从水里挣扎着爬上岸，左边的耳朵嗡嗡响了小半个时辰才缓过来。
今天的目标是，不被冲倒。
熊淍一剑一剑地挥着，每一剑都用尽全力。瀑布的水砸在身上，又冷又沉，像一座小山压着脊梁骨。他的呼吸越来越重，胸腔里像塞了团火，烧得嗓子眼发干。手臂开始发酸发胀，肩关节每转动一次，都带着针扎似的刺痛。
第七剑的时候，脚下一滑，身子歪了一下。
他猛地一拧腰，
…。。