那个灰白色的点长成了拳头大,拳头长成了头颅大,头颅长成了人高。它长得很快,快得像有人在下面吹气。塔格追了三天,追到一片更大的枯草地。草不是灰白色的了,是黑的。烧过的黑。地是裂的,裂缝里有灰白色的光涌出来,像呼吸。它在呼吸。吸的时候,风往里面灌;呼的时候,黑暗从里面涌出来。
塔格站在枯草地边缘,刀握在手里。左膝不疼了,但右膝开始疼。不是旧伤,是新的。走了太久,膝盖里的骨头在磨。磨得咯吱咯吱响,像生锈的齿轮。
“伊万。它在那里。”
伊万背着铁砧站在他旁边。铁砧碎片已经小到只有鸡蛋大,但心火没灭。巴顿在里面跳,跳得很慢。他在省力气。
“师父说,它长了根。”
“什么根?”
“不是陈维的根。是‘空’的根。它把根扎进地里,在吸。吸那些死去的人的念头。那些死在梦里的人,他们的念头还在。在地下,在那些灰白色的光里。它在吃。”
塔格蹲下来,把手按在地上。根在下面,陈维的根。很细,细得像蛛丝。它们在抖,在疼。灰白色的根缠着它们,在吸它们的光。
“花。它在吃陈维的根。”
白衣人的声音从根里传来,很弱。“它在吃。吃得很快。根在缩。”
“怎么拦?”
“砸它的核。核碎了,根就断了。”
塔格站起来,把刀举过头顶。“走。”
他们走进那片黑色的枯草地。脚踩在地上,地是软的,像踩在灰上。灰下面有东西在动,像虫。虫在爬,在钻,在往他们的鞋里爬。塔格的脚底板开始痒,不是痒,是“空”。空在吃他的皮肤。
赫伯特走在最前面,断臂上的根在摆动。根在帮他探路,探那些灰白色的根在哪里。根碰到灰白色的根,就缩了。不是怕,是“被烫”。灰白色的根是冷的,冷到像冰。
“赫伯特。你的根在缩。”
“它们在疼。灰白色的根太冷了。冷到根受不了。”
伊万把铁砧碎片从背上取下来,握在手里。鸡蛋大的铁砧,心火在里面跳。他把铁砧按在地上。巴顿的心火涌进土里,暗金色的光炸开了。灰白色的根被烫了,缩了。陈维的根亮了,亮了一下,又暗了。
“师父在暖根。但根太多了。暖不过来。”
他们走了很久。越走越深,越走越黑。天是灰白色的,地是黑色的。灰白色的光照在黑色的地上,像骨头照在坟上。
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