凌晨一点,鼓山在夜色中沉睡。
129号是山腰一栋日据时期留下的老屋,黑瓦木墙,周围长满了肆意生长的九重葛。院墙塌了一半,露出里面荒芜的庭院。传闻这房子闹鬼,附近的居民天黑后都绕着走,这使它成了最理想的接头地点。
林默涵在距离房子两百米外的树林里停下,蹲在一棵老榕树后观察。雨从半小时前开始下,淅淅沥沥,让夜色更加黏稠。雨滴打在树叶上,发出沙沙的响声,掩盖了其他声音,也模糊了视线。
房子没有灯光,像一头蹲伏在黑暗中的兽。
他等了一刻钟,确认周围没有异常动静,才从榕树后闪出,贴着墙根向房子靠近。雨越下越大,工装早已湿透,紧贴在身上。怀里的手榴弹隔着油纸包传来冰冷的触感,勃朗宁手枪的枪柄已经被他的体温焐热。
院门虚掩着,门轴发出轻微的吱呀声。他侧身挤进去,迅速闪到门廊的阴影里。屋檐滴水成帘,院子里积水的洼地映出天空微弱的天光。
阁楼的窗户是黑的。
按照约定,如果安全,苏曼卿应该在窗台上放一盆仙人掌;如果有危险,仙人掌会放在窗台下。但现在窗台上什么都没有,只有雨水顺着瓦片流下,在窗玻璃上划出一道道水痕。
林默涵的心沉了下去。要么是苏曼卿没到,要么是她出事了。
他深吸一口气,推开虚掩的屋门。霉味和灰尘味扑面而来,混着雨水的湿气。屋里一片漆黑,只有闪电偶尔划过时,照亮空荡荡的房间——榻榻米上积着厚厚的灰,墙角结着蛛网,壁龛里供着的神像早已残破不堪。
他摸出手电筒,用布蒙住灯头,只透出一点微弱的光。光束扫过房间,在地板上照出一串新鲜的脚印。脚印很浅,是女人的尺码,从门口延伸到通往阁楼的楼梯。
林默涵关掉手电,屏息倾听。除了雨声,还有另一种声音——极其轻微的、压抑的呼吸声,从阁楼传来。
他摸向楼梯。木楼梯年久失修,踩上去会发出嘎吱声。他放轻脚步,每一次落脚都极其缓慢,花了整整三分钟才爬到楼梯中段。
阁楼的门关着,门缝里透出一点微光——不是灯光,更像是手电筒蒙着布的光。
他停在门外,手按在枪柄上,用指尖在门上轻轻敲了三下:两短一长。
这是“海燕”的暗号。
门内静了一瞬,然后传来同样的敲击声:三短。
安全。
林默涵推开门。阁楼很窄,
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