成了金红色。太阳从山丘后面探出头来，第一缕阳光越过了海岸线，越过了船头，照在了张振勋的脸上。
他眯起眼睛。阳光暖融融的，带着一股他说不出的温柔。
“巴达维亚——！“船老大扯着嗓子喊了一声，声音里带着哭腔，“巴达维亚到了——！“
甲板上沸腾了。人们涌到船舷边，伸长了脖子朝岸上看。有人跪了下来，额头磕在甲板上，嘴里念着佛号。有人抱着身边的人痛哭。有人傻呵呵地笑着，笑着笑着又哭了。
张振勋站在人群最前面，两只手紧紧地攥着船舷的栏杆。他的手掌上还裹着药膏，攥紧了就疼，可他不在乎。他定定地望着那片越来越近的陆地，那片在晨光中闪闪发光的土地。
南洋。
这就是南洋。
他想起父亲卷着旱烟的那个晚上，父亲说“不该困在这山里“；他想起陈珏在村口榕树底下说的“我等你“；他想起母亲为自己缝制新鞋的样子；他想起舅父那句“倒写饶姓挂于门庭“；他想起风暴中死死抱住的桅杆；他想起被海水吞噬的那个孩子的白布；他想起陈伯说的那句“别让它灭了“。
他把手伸进怀里，摸到那枚铜钱。铜钱还温热着，贴着他的胸口，像一颗小小的、永远不会熄灭的心跳。
他把铜钱攥在手心，然后抬起头，望着那片越来越近的陆地。
“我到了。“他低声说。
晨风从岸上吹过来，带着花香、果香、还有某种他从未闻过的香料的味道。那风暖洋洋的，像一只看不见的手，轻轻地拂过他沾满海盐的头发、破旧的衣衫、裹着药膏的双手。
巴达维亚的海岸线在晨光中铺展开来，像一个巨大的、敞开着的怀抱。
船头的红漆在朝阳下闪闪发光，那对画在船身上的“鱼眼“正瞪着前方，像在替整船的人注视着这片即将踏上的土地。
张振勋深深地吸了一口气，把南洋的第一缕海风，连同花香、果香、香料的气息，一起吸进了肺腑里。
那一年，他十七岁。