上来。
酒来了。他接过来，开了塞，没有倒进杯里，直接对着瓶口喝了一口。酒液在午后的光里带着一种被阳光晒过才有的、微微发暖的果香，从喉咙滑下去，落进了胃里最底的那个角落，就像绚丽的烟花，在身体内剧烈绽放。他握着酒瓶坐在那里，让那片风吹过他的脸，吹过他的衣摆。
“老汤。“
“在呢。“
“记下来。光绪二十六年，五月。颐和园。老佛爷问了我三句话，我答了三句。她赐了头品顶戴，准了紫禁城骑马。“他停了一下，把手里的酒瓶微微举高了一些，冲着那面坡、那些藤、那些在土里安安静静扎着根的根，“从那天起，张弼士这个名字，是朝廷给的。可这些酒——“他用瓶口朝满坡的葡萄藤点了点，“——是这片地给的。两条路，终于走到一起了。“
他说完，又喝了一口。这一次喝得比方才慢一些，像在跟瓶子里那些金黄的液体商量什么。远处海面上的那道细线还在，在午后的光里微微闪着，像一条还没有人走过的路。