回房前，对守夜的司马空说了一句：“明日市上若有新到的鲜枣，买两石，送去东跨院。别提我。”
另一个是异人。他在自己的府里，隔着那道角门，同样听见了风声，天不亮便赶了过来，来时正撞见孩子在吃粥。他站在院门口，进也进不得、退也舍不得，最后把怀里焐了一路的一小包蜜饯，塞给了门口的侍女，讷讷地说：“给……给政儿。病刚好，先别给他甜的，那，先收着。”
侍女忍着笑应了。
晨光爬上东跨院的墙头时，赵姬收拾了灶台，坐回纺机前。一夜未眠，她的手指还是稳的；纺车重新转起来，细细的、绵绵的声响里，孩子在地衣上抱着木刀，又开始了他的“征伐”。
墙外是邯郸，邯郸外是天下。天下的大人们正在为城池、王位与复仇运筹奔命；而在这座寒门的小院里，一个孩子退了一场高热，吃了一碗枣粥，分了母亲一勺。
这一天，邯郸城头换了一班守卒，赵宫的早朝照常升起，咸阳的驿道上，一匹快马正驮着某个县邑的岁计简册向西疾驰。天下照常运转，没有人知道，就在这座小院里，一场高热被一位母亲用一夜的脚步踩了下去。多年以后，当史官追记那位一统天下的始皇帝时，绝不会写到他三岁这年的这场病；可他自己一辈子都记得，病退那日清晨的粥，是掺了枣泥的，甜的。
多年以后，那孩子将成为天下共主，握四海于掌中。可无论他走到多高、多远、多冷的地方，他人生最初的、也是最后的暖，始终是这九步加七步的小屋，是那盏一夜没熄的灶火，和那个从“娘”字里立刻应出的声音。