看他。昏黄的灯光下,这个男人的面容有些模糊,只有那双眼睛依然清澈坚定,像深夜里不曾熄灭的星。
“你说,既然成了一家人,就要同舟共济。”她轻声重复。
“现在起风了。”林默涵说,“但我们这条船,还没到沉的时候。”
窗外忽然传来汽车引擎的声音。
两人同时看向窗外。一辆黑色轿车缓缓驶过贸易行门口,没有停留,但车速慢得可疑。车厢里没有开灯,只能隐约看见驾驶座上有个模糊的人影。
轿车消失在街角后,整条街恢复了寂静,只有远处码头上装卸货物的撞击声隐约传来。
“去睡吧。”林默涵说,“明天还有不少事要忙。”
陈明月站着没动。她的目光落在书桌上那个瓷碗上,冰糖炖梨已经凉了,表面凝起一层薄薄的膜。忽然,她开口说:“今天是我母亲的忌日。”
林默涵怔了怔。
“如果她还活着,今年该五十二了。”陈明月的声音很轻,像在自言自语,“她是病死的,没钱治。父亲把她埋在后山,连块像样的墓碑都没有。我离开家那天,在坟前磕了三个头,说等革命胜利了,一定回来给她立碑。”
她顿了顿,转头看向林默涵:“你说,我们能看到那一天吗?”
这个问题太沉重,重得让林默涵一时不知如何回答。他想起了自己的母亲——那个同样没能等到胜利的女人,在日军轰炸南京时死在了防空洞里。临终前,她把最后半块饼塞进当时才十岁的林默涵手里,说:“涵儿,活下去。”
活下去。多简单的三个字,多艰难的三个字。
“能。”林默涵听见自己的声音,坚定得让他自己都有些意外,“我们不一定能看到,但总有一天,会有人看到的。到那时,你母亲的墓碑上会刻着‘革命烈士家属’,而不是荒坟一座。”
陈明月笑了,眼角有细碎的泪光。她没有擦,任由那点湿润在灯光下闪烁:“有你这句话,就够了。”
她转身走向门口,在踏出房门时又停住脚步,回头说:“汤要喝完,别浪费。”
门轻轻合上。
林默涵在书桌前坐下,重新摊开那张写了一半的密码纸。但这次,他没有继续写下去,而是从抽屉最里层取出一个扁平的铁盒。打开盒盖,里面是一张已经泛黄的照片——一个扎着羊角辫的小女孩,咧着嘴笑,露出缺了两颗的门牙。
晓棠。他的女儿。拍这张照片时,她刚满三岁,抱着她最喜欢的
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