洋原来一直都在这里——在他心里，在他带回来的那两箱东西里，在他攥着的那枚铜钱上。
他正想着，院门外忽然亮起了一盏灯笼。那灯笼晃悠悠地过来了，提灯笼的是个穿着灰布长衫的人，个头不高，有些发福。灯笼的光从下往上照着那人的脸，把他的五官照得忽明忽暗的。
张振勋认出了那张脸。瘦了，老了一些，额头上的纹路多了好几道，可那双眼睛他认得——圆圆的，精明的，像两只算盘珠子。
饶海山。
舅父提着灯笼站在院门口，进也不是，退也不是。他手里的灯笼上写着一个大大的“饶“字——是倒着写的，墨迹淋漓，笔锋粗拙，像用扫帚蘸了墨随便刷上去的。
张振勋看着那个倒写的“饶“字，先是愣了一下，然后一下子想起了什么——那是十四年前的事。在汕头，在饶义盛商行的门口，饶海山指着他的鼻子说：“你若有飞黄腾达之日，我饶字倒过来写，挂于门庭。“
舅父把这句赌气的话当真了。
张振勋快步走到院门口，朝饶海山深深一揖：“舅舅，何心以戏言当真！您快把灯笼正过来，这不是折煞外甥么？“
饶海山站在门口，脸上的表情比哭还难看。他嘴唇动了动，想说什么又咽了回去，最后只是把灯笼往张振勋手里一塞，然后别过头去，用袖子擦了一下眼角。 张振勋接过灯笼，低头看了看那个歪歪扭扭的“饶“字，心里头翻涌着说不清道不明的滋味。他把灯笼倒过来，重新把“饶“字正了回去，然后划了根火柴，把蜡烛重新点亮了。
橘红色的光从灯笼里透出来，照在两个人脸上。张振勋把灯笼递还给饶海山，说：“舅舅，灯笼正了。“
饶海山接过灯笼，抬头看了他一眼。那双算盘珠子一样的眼睛里泛着水光，在灯笼的映照下亮晶晶的。
“阿勋，“他说，声音哑得像破锣，“当年的事，是舅舅不对。你……你莫往心里去。“
张振勋伸出手，在舅父的肩膀上轻轻拍了两下：“舅舅，都过去了。您进屋坐，我带了洋酒回来，咱爷俩喝一杯。“
饶海山点了点头，提着那盏正过来的灯笼，跟在张振勋身后走进了院子。夜风把灯笼吹得微微一晃，那个端端正正的“饶“字在光里清清楚楚的，一笔一画都不含糊。
夜深了。客人们都散了，弟妹们回了各自的屋，爹娘也歇下了。张振勋坐在灶间门口，面前放着一碗客家娘酒。酒是陈珏温过的，琥珀色的液体在粗瓷碗里微微晃荡，散发
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