嘴唇动了动，喉咙像被什么东西堵住了，发不出声。他点了点头，使劲地点了一下。
陈珏的目光在他身上停了一瞬，然后落在他身后那两只大箱子上。她没有问里面是什么，只是侧了侧身，说：“进屋吧。饭做好了。“
张振勋跟着她往村里走。他的弟妹们围了上来，最小的妹妹他已经认不出了——当年走的时候才三岁，如今已经十六七岁，亭亭玉立了。他们簇拥着张振勋往家走，七嘴八舌地问着“阿哥南洋什么样““带什么好东西回来了“，热闹得像一群麻雀。
走到家门口的时候，张振勋忽然停下了脚步。
门楣上贴着一副新的春联，字是父亲写的，笔力不如从前了，有些颤抖，可还是端端正正的。他站在门槛外面，看见堂屋里透出昏黄的灯光，闻见灶间里飘出的饭菜香——那是他想了十多年的味道，是红薯、咸菜、还有某种他说不出名字的、只属于车轮坪村的味道。
他跨过门槛。父亲坐在堂屋的太师椅上，比他走的时候老了一大截，头发全白了，背也弯了，但精神还好。母亲站在灶间门口，手里还攥着锅铲，看见他进来，锅铲“哐当“一声掉在了地上。
张振勋跪了下来。
他跪在堂屋的青砖地上，朝父亲母亲磕了三个头。额头磕在砖面上，咚咚咚三声，像三记闷鼓。
“不孝子振勋，回来了。“他说。
母亲扑上来，一把抱住了他的头。她的身上有灶膛的烟熏味、有菜园里的泥土味，还有他小时候闻惯了的、属于母亲的体味。她把他的头搂在怀里，一句话也说不出来，只是浑身发抖。张振勋伏在母亲怀里，感觉到她的眼泪一滴一滴地落在自己的头发上，温热的，像十四年前她往他手里塞那双布鞋的温度。
父亲坐在椅子上，看着他，嘴唇哆嗦着。过了好半晌，才从喉咙里挤出一句话来：“起来吧。回来就好。“
张振勋站起来，把父亲的手握住。那双给他写过《千字文》、教他背过“天地玄黄“的手，如今枯瘦得像两根干柴。他用力握了一下，父亲也回握了他一下，指头颤颤的，却还有力气。
“爹，“他说，“儿子不孝，让您等了这么多年。“
父亲摇了摇头，只说了两个字：“值得。“
晚饭后，张振勋在院子里站了一会儿，望着头顶的星空。十四年前他走的时候也是这样的星空，又大又亮的星星挂在天上，冷得发蓝。那时候他站在这个院子里想：南洋在哪里？现在他站在同一个地方想：南
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