巴达维亚的雨季，雨水像一把永远也拧不干的抹布，整日整夜地往下滴水。
张振勋在码头扛了四个月的包，身上新伤叠旧伤，肩膀上的茧厚得针都扎不透。可他扛包也比别人扛得快、扛得多。他干活从不偷懒，也不跟人争抢，该他干的活他干完，不该他干的活他看见了也顺手搭一把。码头上的人慢慢都知道了他——那个话不多、干活利索的客家后生。
这天傍晚收了工，张振勋坐在码头边的石阶上啃馒头。天色暗下来了，码头的煤油灯一盏一盏地点亮，在海风中摇摇晃晃的，把人的影子拉得长长的、歪歪扭扭的。
没多久，馒头就啃完了，正要离开，又看到石阶边有堆打乱了的麻绳。张振勋想着容易绊脚，就走过去把绳堆搬到一边。刚挪开了些，脚下就踢到了个什么东西。
他低头一看，是一只用黑漆涂过的木盒子，大约两个巴掌并起来那么大，棱角上镶着黄铜包边，上头还有一把精巧的小铜锁。盒子被雨水泡得湿漉漉的，锁孔里结了一层绿锈，但盒子本身的木料很好，入手沉甸甸的，不像是寻常人家用的东西。
很快，旁边几个同扛包的就围了过来。一个黑瘦的闽南后生凑近了看，眼睛亮了：“哟，这盒子看着不赖。里头肯定有值钱东西！砸开看看？“
“砸开分钱！“另一个起哄。
张振勋把盒子翻来覆去看了看，锁扣得很紧，轻轻摇了一下，里面传出些轻微的碰撞声，听不出是什么。他把盒子揣进怀里，拍了拍：“丢盒子的人会回来找的。“
“那得等到猴年马月去？“
“等着就是了。“张振勋继续把绳堆挪到一边，然后来拍了拍腿上的灰，“人家的东西，不能动。“
那些人不罢休，围着他你一句我一句地撺掇，有人甚至从路边捡了块石头递过来。
张振勋把石头接过来，掂了掂，然后轻轻放在地上，转身走了。身后传来一阵嘘声，他没回头。
他把盒子带回住处——一间挤着十几个苦力的大通铺，月租两个铜板。他把盒子藏在枕头底下，每天出门前摸一下还在不在，回来再摸一下。有人趁他不在的时候翻过他的铺位，他回来一看枕头被动过了，就知道，可盒子还在——锁没开，盒子也没被砸。
那些人大概也掂量过了，这盒子上的黄铜包边和做工精细的锁，一看就不是普通货色，敢用这种东西的人，怕是不好惹，砸了说不定惹祸上身。
就这么过了将近两个月。
两个月
…。。