得我再跟你复述一遍。“
“可是掌柜的，您真要——自己酿酒？那可不是一年两年的事。种葡萄要三年才挂果，酿酒又要陈年，前后七八年才能见着瓶里的东西。这七八年的本钱往里砸，万一只出来几坛子酸水……“
张振勋终于转过身来，看着老汤。月光照着他的脸，把那道从额头到眉骨的皱纹照得分明——那是几十年在异国拼搏、算计、隐忍、发狠，慢慢雕刻出来的纹路。可那双眼睛里有什么东西亮着，比方才宴会厅里所有的水晶灯加起来都亮。
“老汤，“他说，“我十七岁从大埔出来的时候，身上只有一枚铜钱。那时候你跟我说，'掌柜的，你一个乡下仔，能在南洋能混出什么名堂来？'“
老汤张了张嘴：“我……我没说过……“
“你说过。我记着呢。“张振勋笑了一下，那笑容里没有了方才宴会厅里的锋芒，只剩下一种被岁月磨得温润的笃定，“可我混出来了。三十年，什么都做了。船务、垦殖、银行、矿产——哪一样不是从头开始？那今天，再多一样葡萄酒，又怕什么？“
他拍了拍老汤的肩膀：“回去吧。明天开始，替我写信——给山东、给河北、给山西的传教士和农学家。问问他们，哪里的山坡朝南，哪里的土是砂质的，哪里的冬天能冻死虫卵又冻不死葡萄藤。去查，去问，去给我把所有能种葡萄的地方都画出来。“
他上了马车，坐进车厢里。车帘放下来之前，他又朝领事馆的方向看了一眼。二楼宴会厅的灯火依然通明，隐隐约约有华尔兹的旋律飘出来，欢快而遥远。
他放下车帘，靠进座垫里。马车驶动起来，轮子碾过石板路，嘚嘚的声响在夜色里传出去很远。
“老汤。“
“哎。“
“今晚这顿饭，吃了七道菜，喝了五杯酒。可我一样也没尝出味道来。“
老汤在外面赶着车，沉默了一会儿，才说：“掌柜的，您的心思不在饭上。“
“嗯。心思在别处了。“
他闭上眼。黑暗里，方才宴会厅中那一幕幕重新浮上来——马尔尚的笑脸、满桌的洋面孔、水晶吊灯下那片刺目的白光，以及他自己站起来时，酒杯放下时，声音在寂静中回荡时的那个瞬间。他记得自己说的每一个字。一个字都不差。
他忽然觉得有一团火从胸口烧起来，烧过了喉咙，烧到了舌尖。那火不是愤怒，不是仇恨，是一种比那两样都更持久、更绵密的东西——像一粒被压在石头
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